A nova novela da tevê estatal.

Se o trânsito estiver bom, quero almoçar em Sapobemba.
Depois tomar café no Jaçanã,
E tirar um cochilo no Tucuruvi.

Casar-me em Marsilac,
Ter um filho na Brasilândia,
Mudar-me com a família para o Mandaqui.

Atropelada em Tremembé,
Internada em Pirituba,
Morrer duas horas depois na emergência do Pari.

Quero ser velada no Carrão,
Morada eterna no Limão.
A missa de sétimo dia, no Taboão.

Vivemos a apoteose triunfal do caga-regras no seu pior formato, disfarçado de gente inteligente e esclarecida, e disposto a discutir todos as questões cruciais para o desenvolvimento humano e a perpetuação da nossa espécie na Terra.

Toda vez que ligo a TV e perco cinco minutos sapeando entre alguns canais ouço entre duas e seis palestras. Até nas novelas tem gente dando palestras. Aliás, as novelas são só palestras. Nada de tramas, intrigas, traições e paixões proibidas, a moda agora é palestrar pelado. Pior que nem pelado é. Se alguém, o Tony Ramos por exemplo, aparecesse numa cena palestrando pelado seria uma muito, muito engraçado. Mas as pessoas aparecem vestidas como seres distintos e aptos a abordar qualquer tema – a palavra ‘abordar’ aprendi nas palestras; a expressão ‘trazer à baila’ também.

Nos livros é a mesma coisa. Quem precisa de personagens e historias se podemos escrever palestras? Pra que ser romancista se posso ser palestrante por escrito? Você nunca abriu um livro e sentiu no começo do segundo capítulo uma luzinha de laser apontada pro seu nariz? Então, era um personagem tentando começar uma palestra.
Personagem de novela, filme e livro é tudo palestrante disfarçado. Quando menos você espera eles sacam um tema polêmico e te apunhalam pelas costas, ou melhor, te aspeiam pelas costas.

Internet é palestra pura. Blogueiros ganham a vida dando palestras. Sommelier no restaurante não te ajuda a escolher o vinho, faz uma palestra. O mendigo no semáforo não te pede uma esmola, faz uma explanação sobre a situação de exclusão dele. Os jornalistas jamais te informam sobre um fato, eles fazem da notícia a sua mini-palestra.

Cadê a fofoca, minha gente? Cadê o sensacionalismo, a violência, a pornografia? Cadê os contadores de história? Saudoso Rolando Boldrin.

O grande erro foi ter deixado as palestras fugirem das universidades. Deixem as palestras para a universidade. Prendam os palestrantes nas universidades. E coloquem uma placa na porta: Cuidado! Palestra.

Aprendi nas palestras que devo gostar dos pretos, ajudar os pobres, drogados, aleijados e retardados. Devo ter uma alimentação equilibrada, mesmo que minha cabeça não seja. E devo perguntar ao Papa se posso usar camisinha. Mas também aprendi que não posso dizer nunca as palavras preto, pobre, drogado, aleijado, retardado, bandido, fritura e camisinha.

Sofrimento atroz de viver num mundo onde tudo é discussão séria sobre um tema importante. Espero pelo dia em que estarei tomando banho e terei meu box invadido por um palestrante esclarecendo-me sobre o problema dos banhos matinais. Abrirei a geladeira e um palestrante sairá de trás da mortadela com uma apresentação em Power Point projetada no meu peito. Se chegarmos a esse ponto, me disponho a morrer pela causa. Prometo me explodir por um mundo sem palestras na fila do Espaço Unibanco ou na choperia do Sesc Pompéia. Em troca só peço que não transformem a minha causa numa palestra.

E antes que eu me esqueça: vai conscientizar a tua mãe, filho da puta!

Reparem no companheiro de bola do Morales, no carinha de azul lá atrás no meio da foto e na moça de casaco vermelho ao lado dele, no cinegrafista e no carinha marrom de boné preto atrás da mulher de jaqueta amarela.

Achava o Wonka do Gene Wilder só um pouquinho cruel e muito legal, às vezes ele parecia esquisito. O Wonka de Johnny Depp é muito perverso, o tempo todo esquisito e só às vezes legal.

Era uma delícia assistir ao primeira Fantástica Fábrica adorando Willy Wonka e desconfiando muito de vez em quando que ele podia ser perigoso. Na nova versão eu fico tentando muito gostar do Willy mas ele não deixa, é descaradamente malvado, é chato e quase andrógino, o que me faz desconfiar o tempo todo da sua sexualidade e do seu caráter. Passei a maior parte do filme fazendo um grande esforço para não achar o sr. Wonka de pancake e batom um pedófilo sem vergonha (já falaram muito sobre a evidente semelhança com o tarado da Terra do Nunca). Sem contar os Oompa-Loompas vestidos de couro e portando chicotes. Nem mesmo o drama infantil do pequeno Wonka me comoveu, é um saco, diria que a pior parte do hardcore emocional.

A tecnologia também fez mal pro filme. Os cenários estão piores e Willy Wonka ganhou escova progressiva.

Tudo bem que eu era uma criança e não sabia do mal que se esconde no coração dos homens, mas o que me parece hoje -- não sou mais criança e não virei emo -- é que a Fantástica Fábrica de Chocolates era uma fábula gostosa e virou um drama emo-freudiano estrelado por um perverso polimórfico de chapinha.

Ao verificar o vídeo, a polícia constatou que um homem teria pego uma gravata. Depois, teria dobrado a gravata e saído da loja de mãos vazias.

"Nada disso é verdade. Essa notícia é sensacional[ista], fantasiosa. Não sou eu [na foto], garanto. Vou tomar providências".

O otorrinolaringologista e o hortifrutigranjeiro fizeram a combinação: discutir fatores biopsicossocias embaixo do meu colchão.

Um gringo morreu ontem num assalto. A hipótese é que foi baleado porque reagiu, ou seja, quis fugir sem dar a devida atenção ao seu assaltante. Gringos morrem porque são deselegantes. Eles desconhecem essa regra de etiqa básica, ou então fazem questão de ignorá-la. São deselegantes e arrogantes, tão arrogantes que acham um absurdo sofrer um assalto.

Os estrangeiros querem fazer turismo aqui mas não estão preparados, essa gente nem educada é para atender os nossos bandidos. Não entregam o que os bandidos pedem com gentileza e delicadeza. Não têm a humildade da vítima. Desse jeito só matando mesmo...

Creio no Inagaki, na santa Cora Rugai, na ressurreição da Meg, na vida eterna. Amém.

Em tempo: Peruca na mão de Deus e vai.

No fundo é uma questão de praticidade: a vida pode ser tããão longa que a alma que se salva agora se perde logo ali na esquina. E aí toca salvar de novo.
Melhor deixar pra salvar definitivo no final. Vou deixar pra salvar a minha quando sentir o ceifeirio implacável fungando no cangote.

Mesmo se não der tempo, acho que dá pra justificar os pecados nos Correios até três meses depois do passamento. Paga-se R$ 3,50 e estamos quites com a justiça divina.
Tudo bem que dessa forma há o risco de ser chamado para trabalhar de mesário no próximo juízo final.

Mais tarde, nas aulas de filosofia, niilismo vai, existencialismo vem e ardilosamente o mestre inquieta-nos com a questão: "Existirmos: a que será que se destina?".

Nas aulas de psicopatologia, quando tentávamos vislumbrar a fina fronteira que separa a sanidade da loucura, outro sábio mestre nos alertou: "De perto ninguém é normal".

Mais crescidinhos, já podíamos falar sobre repressão e conteúdos inconscientes, e o mestre que nos conduzia nesta ousadia arriscou a vida para nos ensinar. Saltou da fria e recalcada Viena para cair certeiro na ditadura militar, que ele considerava um exemplo perfeito para explicar qualquer coisa, inclusive como a repressão funciona na mente das gentes. Foi uma incrível acrobacia de raciocínio metafórico, um salto mortal triplo que terminou num triunfante "É proibido proibir". Não, ele não quebrou o pescoço.

Depois disso tudo fui praticamente forçada a concluir que Caetano é o grande poeta da mente/alma humana, que ele traga e traduz em verde, em folha, em graça, em vida, em força e luz.

Muito bonito mas não é verdadeiro. Sou espertíssima e não me deixo enganar pela Veja e Rede Globo. ;) Além disso fui graduada por gente vivida, que me ensinou que a mídia manipula tudo, até o Caetano.

Depois da leitura de muitos artigos científicos e teses de doutorados finalmente tive o insight: a verdade verdadeira é que Caetano paga jabá para ser citado nas universidades.

Só isso explica o fofíssimo "Gosto muito de te ver, Leãozinho" que ainda ouvi do paraninfo no dia da colação de grau.