Nos últimos dias eu ando fugindo da minha consciência como o diabo da cruz. Mas não tem jeito, porque quando a consciência pesa, ela pesa. Aí te vira meu nego pra segurar a cabeça em cima no pescoço - acabo de notar que na ginástica para manter minha altivez, meu trapézio já aumentou uns dois centímetros.
E a minha consciência tem uma voz linda, bonita mesmo, e sedutora, voz de Leonard Cohen que me fala as maiores barbaridades e eu não tenho como deixar de prestar atenção. Fala rouquinho ao pé d'ouvido, dá até um arrepiozinho. Mas não é totalmente gostoso, é doído também. Um pouco gostoso, um pouco doído. Doce e ardido.
Felizes das mulheres de antigamente, que recebiam sua penitência em confessionários e expiavam suas culpas em oratórios. Felizes delas que, no máximo do seu infortúnio, carregavam lata d'água e trouxa de roupa na cabeça; se dessem sorte era só chapéu e laço de fita.
Dá-me um chicote.